I
Se fosse o bastante termos medos parecidos
E nesses termos temos prosseguido
Há um receio da sombra no coração ou ego ferido
Se fosse o bastante sermos fragmentados de maneira similar, a imaginação extravagante à alimentar a paranóia constante que por um instante se torna pânico expresso no olhar.
Se fosse o bastante nosso pavor de gente comum, essa vontade de se transportar pra lugar nenhum.
Se fosse o bastante nossa busca similar por algo que faça sentido nesse mundo inimigo que insiste em tentar nos expulsar. Se fosse o bastante nosso gosto excêntrico, esse medo do Tempo, e ao mesmo tempo fascinação. Essa inevitável auto-destruição; compartilhando os mesmos vícios, os mesmos discos pró-depressão. Se fosse o suicídio menos que um plano em fase de execução.
Como eu queria uma companhia assim pra afastar a temida solidão!
Mas não bastam minhas falhas, minha teimosia não tem solução.
Sigo sem pressa, apreciando a nossa conversa, que não será em vão. Sigo sem pressa, contágio mortal pelo aperto de mão. Sem medo e sem pressa, a nossa conversa interrompida por uma confusão. O mundo real que não nos pertence se torna um jardim de opressão.
Se fosse o bastante nossa falta de contato, evitando a multidão, desconhecidos numa procissão.
Eu vou criando mundos e você cria pessoas que cabem nesses mundos.
E de repente nós já não parecemos mais tão sós.
Você cria mundos e os sons mais profundos nas quatro cordas da sua voz.
E eu escuto, mesmo estando mudo, parecendo tudo confuso, esquecendo onde você mora - debaixo das luzes, do teto, da fumaça, você me abraça quase que de repente. O que acontece com a gente agora?
Quarentena.
Isolados do amargo lá fora, com nosso amargo aqui dentro. Você com o seu, eu com o meu, como o seu, inoportuno, espírito noturno, escapando da salmoura feito um gatuno.
Se fosse o bastante estar dentro desse mundo..
Quarentena, aguardando sem pressa, sua resposta na nossa conversa virtual. Uma música por dia, um filme ou poesia, um quadrinho, um livro, um game, uma bebida.
Se fosse o bastante, eu já estaria, em quarentena.
Contágio, no aguardo do seu contato, sem pressa, apenas.
Apenas florescerá a quaresmeira totalmente fora de estação.
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| vamos sobreviver à inundação, meu irmão |
E nesses termos temos prosseguido
Há um receio da sombra no coração ou ego ferido
Se fosse o bastante sermos fragmentados de maneira similar, a imaginação extravagante à alimentar a paranóia constante que por um instante se torna pânico expresso no olhar.
Se fosse o bastante nosso pavor de gente comum, essa vontade de se transportar pra lugar nenhum.
Se fosse o bastante nossa busca similar por algo que faça sentido nesse mundo inimigo que insiste em tentar nos expulsar. Se fosse o bastante nosso gosto excêntrico, esse medo do Tempo, e ao mesmo tempo fascinação. Essa inevitável auto-destruição; compartilhando os mesmos vícios, os mesmos discos pró-depressão. Se fosse o suicídio menos que um plano em fase de execução.
Como eu queria uma companhia assim pra afastar a temida solidão!
Mas não bastam minhas falhas, minha teimosia não tem solução.
Sigo sem pressa, apreciando a nossa conversa, que não será em vão. Sigo sem pressa, contágio mortal pelo aperto de mão. Sem medo e sem pressa, a nossa conversa interrompida por uma confusão. O mundo real que não nos pertence se torna um jardim de opressão.
Se fosse o bastante nossa falta de contato, evitando a multidão, desconhecidos numa procissão.
Eu vou criando mundos e você cria pessoas que cabem nesses mundos.
E de repente nós já não parecemos mais tão sós.
Você cria mundos e os sons mais profundos nas quatro cordas da sua voz.
E eu escuto, mesmo estando mudo, parecendo tudo confuso, esquecendo onde você mora - debaixo das luzes, do teto, da fumaça, você me abraça quase que de repente. O que acontece com a gente agora?
Quarentena.
Isolados do amargo lá fora, com nosso amargo aqui dentro. Você com o seu, eu com o meu, como o seu, inoportuno, espírito noturno, escapando da salmoura feito um gatuno.
Se fosse o bastante estar dentro desse mundo..
Quarentena, aguardando sem pressa, sua resposta na nossa conversa virtual. Uma música por dia, um filme ou poesia, um quadrinho, um livro, um game, uma bebida.
Se fosse o bastante, eu já estaria, em quarentena.
Contágio, no aguardo do seu contato, sem pressa, apenas.
Apenas florescerá a quaresmeira totalmente fora de estação.
Me lembrou do matan mortinho. Hoje de manhã fiquei de escrever pra ele, quando estivesse no computador o porque de eu ter dado uma garrafa de água aberta à jesus ruivão.
ResponderExcluirMas com esta piração da minha mãe de me ver pelas costas a qualquer custo, acabou não rolando...
Quem me dera escrever cm tanta desenvoltura...... Eu só penso em contas a pagar......
As mensagens do Matan eu nunca abro quando chegam, espero sempre pra abrir numa hora de bom humor. E ele sempre responde só quando não tem ensaio..... Ninguém sabia, só eu, o Chen e o Kobi. Depois do acontecido, agora quem não pode saber é o Chen...... e o Matan seria perfeito, senão tivesse esse defeito, de não peitar o Chen e dizer: "Perdeu playboy, a mulher é minha agora".
Atraio homens banana.... e não me dou bem com os "sangue nus zóio"